Buitres sobre Oriente

Buitres sobre Oriente

Hoy caminé solitario

los caminos del bosque,

los árboles lloraban

la sangre derramada

en los desiertos,

los ríos bajaban

cadáveres descarnados,

hasta amontonarse

en los juncos de las riberas.

Por las sendas blancas

de los helados neveros

bajaban los huérfanos

descalzos, las viudas,

los parias de la guerra.

La nieve, cual pantalla

repetía en fotogramas

la sombra de los muertos.

La maldad viste Armani,

para tapar su hedor

gastan caros perfumes,

mientras muestran

dentríficas sonrisas.

Hay buitres esperando

para levantar el país

arrasado con sus armas,

siempre los mismos

a llevarse la riqueza,

siempre los mismos

huyendo de la muerte,

siempre los mismos

para morir hambrientos. 

Siempre…

los mismos asesinos.

Espera

 

 

Espera

En esta estéril espera
sabes,
mujer lo que quisiera,
morir entre tus brazos,
amor,
una noche cualquiera
con tus ojos de jade
y la Luna por bandera.

De valientes a cobardes…

De valientes a cobardes…

Impasible contemplo  

la marcha lenta del tiempo,

un día, caminamos de la mano

como quijotes idealistas

por un futuro hermoso y justo.

Hoy, tiemblo el porvenir que dejamos

a quienes marcamos el camino,

ellos, tendrán que volver a forjar

la vida que forjamos y perdimos,

de valientes a cobardes devenimos

cruel vergüenza nos regaló el destino.

Cuanta inteligencia expatriada,

ladrones que se sienten a gusto,

políticos desleales, corruptos,

y un país que camina a la deriva

tras la efervescencia consumista,

va, a la búsqueda ciega del abismo

                   tras esta revolución capitalista.

El canto...

  Llega desde el silencio    

profundo de los valles,

la música del agua

que ya sonó bajando

desde las altas cimas

y los albos neveros.

Entre las arboledas

de robles y castaños,

suenan variaciones

de un único llanto, 

heterogéneo canto

según las estaciones:

sutil en los estíos,

coral en primavera

orquestal, clamorosa

los lluviosos inviernos

En el umbrío sotobosque

suenan variaciones

de un único llanto, 

heterogéneo canto

de arroyos y ríos.

Estío

No oyes olivo,

el silencio sublime

que tiene al olivar

de sosiego cautivo.

No oyes olivo,

que con este fuego

que inflama la tierra

los pájaros callan

en un silencio dormido.

Haiku

Enjalbegadas

las callejas relumbran

como blanca sal

Cautivadora

Cautivadora

es la noche  plateada,

al amanecer

rayaba la alborada

esplendente, dorada.

Dama de noche

Dama de noche

esencia de perfume,

aromatiza,

noctámbula fragante

embriagadora brisa.

Harto ya de estar harto

A todos los que han hecho posible el sueño

del 15 M, deseando que esta lucha no sea estéril…

“ Harto ya de estar harto

ya me cansé,

de preguntarle al mundo

porqué y porqué...,"
 

   

“Harto ya de estar harto”

he devuelto a mi memoria

la memoria del olvido,

harto de dar por perdidos

los sueños, las ilusiones,

aquellas con las que soñé

una, cien, mil revoluciones,

 

 

Que importa que hombres ruines,

traicionen de nuevo al hombre,

si todo estaba perdido,

que vengan los hombres nuevos

al rescate de los cautivos,

solo importan las razones

para regresar del olvido

y para tomar las calles

tenemos sobrados motivos.

Hay una, cien, mil razones

para no darse por vencido

y cantar de nuevo unidos

aquél eslogan rotundo:

 

El pueblo unido jamás será vencido.

 

Indignados

Cuanto dolor por ti

mi tierra esquilmada,

vieja patria guerrera

del yelmo y de la espada.

Habrá que pertrecharse

y bruñir las armas.

Tomar calles y plazas

y seguir enarbolando,

hasta la victoria final

el clavel y la palabra.

Asustar a esa carroña*

que solo quiere verte

como antaño estabas,

exhausta y devastada.

Que sepan que el país

tiene quien la proteja,

de esa gente tan vil*

tan vil y desalmada.

 

Tomemos ya las plazas

sigamos enarbolando,

hasta la victoria final

el clavel y la palabra.

 

*Gobernantes y políticos corruptos,

Banqueros y patronos insaciables.

acampadas en: Sol,  El Palillero- Cádiz

El último viajero

Es el último viajero

que llega de madrugada

donde nunca le esperan

amantes despechadas.

Es el último viajero

en la última parada,

de una estación vacía

en una noche helada.

El viajero que vuelve

buscando no sabe que,

quizás unas palabras

ha tiempo enunciadas,

en sus ojos una imagen

antigua, desvencijada,

de un abandono amargo

en otra noche helada.

Es el último viajero

en esta madrugada,

que asemeja aquella

ahora rememorada,

 hoy vuelve tan solo

por el placer de evocarla,

sabe que antaño huyó

pretendiendo olvidarla.

El nunca persiguió

retornar ni añorarla,

pero en su dolor jamás

pudo dejar de soñarla,

él, carga una aflicción

es una espina clavada,

no ha podido olvidar

ni ha dejado de amarla.

Es el último viajero

que llega de madrugada,

a una estación vacía

una noche cualquiera,

bajo una espesa niebla

con ecos de naufragio,

con fragancia a salitre

y aroma a marejada.

Reinventarse

Quien no se reinventa muere

por eso me reinvento cada día,

en tu esplendente bahía,

por mis amados senderos,

o en la piel de mil mujeres.

Y saco como el pintor saca

mil colores de su paleta,

yo me reinvento cada día

en las barcas de tu Caleta,

en los valles donde corren

y donde he bebido antes,

arroyos que susurrantes

te regalan sus armonías, 

me reinvento cada día

en las fuentes donde beben

sedientos los caminantes,

y en los senos y en los labios

de esa mujer que ayer amé

y hoy es mi única amante.

Bien que lo sé vida mía

que no es eso lo que quieres,

pero ser poeta es ser eso

es inventarse otro universo,

un universo que se sueña,

el que se pinta en los versos,

para seguir la vida soñando

porque si no sueñas mueres.

Sabes, amada mía que eres

la ninfa de mis quimeras,

por eso te suplico vida mía

que a lo escrito no hagas caso,

pues tu eres la hermosa dama

con la que sueño mis sueños,

con la que yago en la cama,

tu eres esa delicada rosa

que resiste sin marchitarse,

mil otoños, mil primaveras,

mis alboradas y mis ocasos.

Que eso no es amor, amada,

solo es pasión abrasadora, 

que al poco de ser soñada

apenas recuerdas nada.

Que eso no es amor, amada,

porque el amor trae dolor

y de esta pasión contada,

olvidada por mi memoria

nunca me ha dolido nada,

cuando ese dolor de amor

no era dolor, era la gloria